EL FAROL DE SAN VICENTE

Esta noche he dormido a los pies del faro de San Vicente,llevado por el romanticismo. La noche es oscura como la boca de esa ballena que se trago a Jonas,a Pinocho y casi casi al Capitán Acab y hay un temporal de viento que es noticia en la radio. La flota esta amarrada y Protección Civil avisa con megáfonos de no tender la ropa. Soplan "los 4o rugientes","los 4o aulladores" y "los 4o ladrones". Esta prohibido pernoctar en esta campa en la que no hay un alma; yo aparco igual. El coche tiembla y vibra como en la revisión de la I.T.V y las lunas reciben el agua salpicada de los acantilados mas abajo; pero veo el faro trabajar. Los haces de luz pasan sobre el coche intermitentemente para seguir su recorrido recortando la costa hacia el océano. Me arrobo en el saco de dormir y observo al centinela a través del cristal mojado.
Por fin el colchón infalible ha reventado con un agujero como Dios manda,dando la cara. Me tenia frito. Llevo 4 meses inflándolo cada noche porque el aire se le va por un microporo cabrón que no encuentro nunca y cuando lo he encontrado y lo he parcheado el maldito microporo se ha movido a otro lugar y así andábamos. Algunas mañanas tenia los huesos molidos de permanecer en esa bolsa blanda de aire. Ahora utilizo el que me regalo Sonia con los dos parches que necesitaba y esto es otra cosa;de haberlo sabido antes...Como tengo mas espacio puedo evitarme el sacar la bici afuera y me las he apañado para que entremos los dos. Esta noche no duermo solo. El sueño me va venciendo a pesar de las terribles embestidas del temporal y me cercioro de que el freno de mano este bien echado y una marcha metida. No tenia que haber aparcado tan cerca del abismo,pero bueno...Cierro los ojos e intento dormir pero cada diez segundos se me llenan de luz. El romanticismo se me esta acabando. Salgo del coche y el vendaval casi me arranca la puerta y el brazo;un papel sale volando a velocidad supersónica y se pierde en la noche. Voy hasta la base del faro luchando contra el viento en calzoncillos y lo desenchufo. La luz se apaga y de pronto cientos de voces salidas de "Nosedonde" empiezan a abuchear y a silbar. Desde el mar llega la atronadora bronca de todos los barcos del mundo con sus sirenas y bocinas a todo meter. Me agacho y lo vuelvo a enchufar; no va. Maldita sea! El resto de la noche y hasta el amanecer me lo paso dando vueltas en círculos por la campa con los faros del coche encendidos.

MERGULHO

Hoy,después de un año sin hacerlo me he sumergido, en las aguas de la costa vicentina. La temperatura del agua es veraniega,22 grados y me cuenta Adela,la mujer portuguesa que lleva este centro junto con Daniel,un suizo que no pesca los peces, que en verano el agua ha estado a 14 grados como en Holanda,gélida.El tiempo esta loco.Los primeros 5o litros de la botella me sirven para volver a familiarizarme con el medio y el equipo; como siempre,sufro la presión al igual que en la tierra y los oídos crujen. Después ya comienzo a disfrutar de los geranios,los gladíolos,las truchas,los saltamontes y los peces trompeteros como en los vídeos de Tim Burton para The Cure. Encuentro la flotabilidad y planeo. Soy un pez gordo.
Me acompaña Carmen,una monitora de los Boy Scouts de Huelva en su segunda inmersión; una jovencita maja y extrovertida que transmite buena onda. Su juventud me hace recordar que estoy en cuarentena.El centro de buceo se llama Divers Cape y hasta hace 8 meses pertenecía a un alemán que se ha pirado a las Filipinas.Resulta que el tipo prefería las botellas de J.B a las de oxigeno y cuando le daba por abrir el comercio los clientes se le espantaban;normal en todo caso.Me recuerda a esa noticia en la que dos pilotos de lineas aéreas españolas vestidos con el uniforme y embriagados hasta las patas se lían a bofetada limpia a las puertas de un hotel .Ni en las viñetas de Ibañez.
Hay unos buques hundidos:uno esta a 30 metros y es un vapor que todavía echa humo y otro es un carguero noruego con un cargamento de carbón destinado a los reyes magos de oriente y hundido por el torpedo que un submarino alemán le endoso en la Primera Guerra Mundial. Me viene a la memoria las batallitas que me contaba mi padre de cuando navegaba en petroleros de Campsa por Galveston,el Mar Báltico o el Golfo Pérsico en plena posguerra española y Segunda Guerra Mundial. Desde aquí un Homenaje.
Despues de unas fotos y compartir vestuario,Carmen me lleva a las afueras de Sagres para ver las habitaciones que alquila Doña Rosario. No hay nadie y entramos a fisgar. Las puertas están abiertas. Me entra la primavera en vena y pienso que el día se merece un revolcón pero no digo nada y todo queda en un asomo de aventura insatisfecha;al rato nos despedimos. O mio gozo en un pozo.
De vuelta en el camping ceno latas variadas y abro una botella de Rioja reserva que me acompaña desde el día en que la embotellaron ,mas o menos, y le doy un único y largo trago solitario.
Son buenos días en Portugal.

O FIN DO MUNDO

He tirado la bolita en la ruleta y ha caído en Sagres que esta en la mismísima barbilla de Portugal,ni mas ni menos.Como me sucedió en Tarifa al verme frente a África con el Estrecho de Gibraltar de por medio, también me vuelvo a emocionar.Hay que poner un pie en estos lugares geográficos y dejarse envolver por la fuerza insolita de su singularidad y percatarse de nuestra insignificancia y tonta vanidad ante semejantes dioses.Estos y otros lugares como el Fuji-Yama;El Cabo Colorín(Kanyakumari) en la punta de la India;la invisible linea del Ecuador a su paso por las afueras de Quito(la linea que los indígenas trazaron sin error, hoy verificado por G.P.S);el Finisterre gallego...Le dejan a uno sobrecogido;son lugares sagrados y uno lo sabe sin necesitar de religión alguna o ritual que lo corrompa;es así y así seguirá siendo.
Por la noche me voy al farol de San Vicente en la misma punta del cabo y veo al coloso Argos como proyecta de sus ojos tres amarillos haces de luz tubulares que sondean rotatoriamente el infinito mar salpicado de estrellas.Dicen que alcanza hasta sesenta millas náuticas.El océano se confunde con el firmamento de tal modo que las luces de dos embarcaciones asemejan ser estrellas que reposan en el mar.Bajo la sugestión de un anuncio televisivo veo a los pocos marineros tomándose una taza de café caliente en la cabina del barco y cada pocos segundos la ráfaga de luz pasa sobre ellos; eso les reconforta tanto como la bebida. La vista se me va al firmamento y allí veo todos esos barcos que navegan por las galaxias inconmensurables donde la soledad es aun mayor y se mide por otros parámetros.Los grandes navegantes veían este cabo,acantilado como un castillo, y temblaban al abandonarlo rumbo a tierras ignotas empujados por la santísima trinidad del arrojo,la fe y la locura .Leguas marinas. Su fondo marino esta lleno de pecios vencidos al batallar o por los vendavales que azotan esta tierra ultima.
Los hombres del Neolítico dejaron sus menhires y los romanos lo llamaron Promontorium Sacrum o algo así.Sagres que es muy chulo.

Retales y retazos

La zanahoria a la naranja con canela;los dulces de canela y el te de jengibre en la plaza Djel El-Fna;las berenjenas asadas y las espinacas con limón confitado;el zumo de aguacate frió;los dulces de la pastelería Dallas de Tetuan,donde la gente aun habla español...Algunas conversaciones desinteresadas con gentes ajenas al turismo;la fuerza de la vida ante los imponderables;los rostros ,las expresiones y las emociones que son comunes en todos los seres de todas las épocas,lugares y condiciones...Las vestimentas...Desde aquí propongo volver al traje de época y al traje regional.!Abajo con el imperio de la moda!!!
Breve conversión cogida al vuelo en Chefchaouen:
"Hola,amigo,hola.De donde eres,de Madrid?
No quillo,yo soy de aqui;soy andaluz.

Cosas que deje de hacer por un motivo u otro: ir a un Hamman;llegar a las dunas saharianas de Erg Chadida por culpa de unas inundaciones que me hicieron desandar el camino en maratoniana jornada de 500 Kmts a las puertas mismas del valle de los meteoritos, donde a Joaquintres le sucedió una de esas historias entrañables que contar entre amigos;montar en dromedario;fumar quiff;hacer compras con regateo;visitar Fez;ir invitado a una casa marroquí...
Ahora que salgo de Marruecos todo parece un sueño;es fascinante. Tan cerca,tan lejos.Personalmente lo considero una prueba superada, por las reticencias previas.Me gustara volver acompañado para compartir con alguien tantas impresiones; te desbordan.

Le doy las gracias a Super Kangoo por su formidable comportamiento a lo largo y ancho del polvoriento país a pesar de sus achaques y no puedo decir lo mismo del colchón inflable que ya lleva 6 parches y me a dejado hundido muchas noches en el fondo del coche con las cajas y la mochila incrustadas en mi cuerpo molido.No me lo explico,debe de haber algún tipo de insecto.La rutina es la de hinchar a diario antes de dormir el dichoso colchón ya que su carga dura,dependiendo del día,no se porque,6 o 7 horas.En Orleans(Francia),Sonia ,una amiga traductora en un curso de yoga donde pase 5 días al bajar desde Londres me regalo otro colchón mas pequeño olvidado por alguien y...con dos pinchazos he descubierto.Ya no me quedan parches, veremos esta noche.

Los ventiladorcillos

Cuando estuve en Essaouira conocí a unos muchachotes de Albacete que se volvían ya para casa. Habían aparcado la furgoneta al lado de mi coche y al principio solo vi a uno;pensé que viajaba solo. Pero avanzando en la mañana empezaron a aparecer mas y sumaron un total de cuatro; cuatro tiarrones que salían de una clásica furgoneta VW de 25 años de antiguedad.Todavía no concibo como lo hacían para dormir llendo además cargados de sillas,mesas,comidas,equipajes...El dueño la había comprado por 6oo Euros en Madrid de un modo bastante rocambolesco y como es mecánico la había ido apañando poco a poco.Al despedirse me hacen un obsequio de cosas que no han tenido tiempo de regalar a los necesitados.Me dan 3 paraguas,4 calculadoras de propaganda y...24 ventiladores en cajitas de cartón.Me aseguran que a los niños les encantan.
Estoy por el Atlas y me detengo a hacer una foto.Aparece irremediablemente un tipo que me viene siguiendo en motocicleta a sabiendas de que todos paramos en este punto.Quiere venderme sus mercancías; entonces llega una señora beréber con 4 niñas que hasta los mas curtidos de la UNICEF se echarían a llorar al verlas.Parecen animalillos y una de ellas sufre retraso;pero el vendedor no me deja pensar claro y acabo dándole a las pobres niñas una caja con ventilador a cada una y a la señora una camiseta.Arranco el coche y continuo carretera arriba.Desde ese día apenas duermo dándole vueltas al coco.
Esos ventiladores son la quinta esencia de la estupidez humana;el paradigma de nuestra civilizacion insultante;el ejemplo material de que ya no se puede ir mas alla en cuanto a falta de vergüenza.Y así la crisis financiera mundial que lo corrobora;por estos ventiladorcillos y cosas parecidas.Son unos artefactillos con dos pilas que mueven unas aspas de tela diminutas como petalos y que no dan aire;solo el estúpido rotar sin sentido.Regalo de empresa "made in China".Me pregunto quien fue el imbécil.
Llevo con la incomoda carga por medio Marruecos y he comprobado que tras el efecto de euforia por la caja sorpresa sobreviene una decepción inversamente proporcional.Ahora entiendo porque los de Albacete todavía iban con ellos.Se me ha ocurrido ir dejandolos aleatoriamente en sitios descabellados por donde confio que alguien los encontrara,quizás un pastor que piense en marcianos.No se.Pero seguro que piensa que no eran muy inteligentes o unos hijo putas.

EL DESENFRENO

He estado en Mekinez dos días en un camping destartalado pero situado junto a la Medina y he aprovechado para rasurarme a navaja las barbas de dos semanas por diez Dirhams(un euro) sin necesidad de regateos. Como siempre que me recuesto en el sillón del barbero se me vienen de vez en cuando imagenes de películas que tratan asuntos turbios,ajustes de cuentas... que me distraen. Aun así,lo que si que siempre recuerdo es la vez que estuve en Houston en casa de José;un familiar por vía política que me tuvo allí patrullando en "su " Chevrolett de la policía. El único día que salimos de excursión fue para ir a la prisión de máxima seguridad de Dayton. Allí comimos con el Alcaide que es hijo y nieto de los anteriores alcaides; como si el puesto tuviera carácter hereditario y vitalicio. En la pared de su despacho tiene colgadas en lugar preferente las fotos en blanco y negro de sus antepasados junto con la suya y las banderas de la "Estrella Solitaria" y de la "Unión" flanqueandolas . Cualquier película típica y tópica en la que figure un sheriff de Tejas chopazas con las Ray Ban puestas y mascando un chicle sin leerte tus derechos hará mejor retrato del que yo pueda conseguir hacer de el dandole a la tecla. Paseamos pacíficamente por el interior de la prisión y me muestran las celdas de castigo.En una hay un energumeno desnudo dentro que me sobresalta al abalanzarse sobre la claraboya por la que hecho un vistazo curioso.En los pabellones comunales duermen los presos sin intimidad en unos cajones modulares de un metro de altura y en unas torres están los televisores orientados en las cuatro direcciones. Afuera, en los campos de recreo, los penados juegan mayoritariamente al baloncesto. En un pasillo nos topamos con un negro veinteañero que esta fregando el suelo con lejía;entonces el jefe le ordena que se arremangue los brazos y me los muestre. Es un pandillero de los "Blood" que deja a un lado la fregona y me pone los tatuajes, su carné de identidad,en la cara. Esta aquí por cepillarse a un rival para así demostrar su fidelidad al clan. Frente a frente veo en sus ojos una tremenda carga de desprecio y en ellos adivino lo que me haría en "Los Ángeles"si me coge. Estoy acongojado y no se que pinto aquí. De vuelta al despacho se les ocurre la brillante idea de que me afeite un ladron de bancos que le chupa la polla al jefe. Es una excepción aquí dentro;blanco y gringo y habla español. Se parece a Steve Buscemi.
Bueno, el barbero de Mequinez lleva un bonete rojo bordado de hilos dorados y una recortada barbita blanca y ortodoxa y el asunto es, que mientras rasura no puedo dejar de ver una foto que tengo delante en el espejo. En ella hay un niño de cinco años que esta llorando. Esta desnudo y en el aire porque dos brazos anonimos le tienen cogido de los muslitos abriendoselos bien para que la cámara recoga la imagen de sus genitales. Debajo una tela blanca lo que recoje son dos manchas de sangre. Tiene la colita ensangrentada y los dos puños al rojo vivo del tiempo que los lleva apretados preso de la angustia y el dolor.El niño mira de frente a la cámara que esta situada en un plano a media alzada con sus grandes ojos negros bañados de lagrimones sin fin, sin comprender.Suena en la radio de la barbería una emisora religiosa. Enseguida conecto los factores e hilvano la película del día:la foto del niño;la navaja;el barbero;la liturgia...En la mezquita el muezin comienza a llamar a oración subiendo de tono como la sirena del puerto de Laredo cuando llegan los barcos.Me entra una sofoquina...Cuando al final limpia la navaja por ultima vez y me aplica la loción, estoy en un tris de arrebatarle la botella y pegarle un trago a ese aguardiente.

ATALA JACAHALA ESTACAH

Sigo estando jodido. Se me ha mezclado la gastroenteritis con las ganas de comer y los mocos ( por la parvoriosis de andar con los gatos ) con la disentería de beber agua beréber de los canalones; lo del "palurdismo" ya venia conmigo de antes. Estoy en Zagora,a las puertas del desierto,en un camping donde el amabilísimo dueño me ha puesto una esterilla a los pies del coche; me ha servido un te ; me ha dado la mano cien veces y las gracias otras tantas y me ha incluido la ducha de agua caliente en el precio "pa que este limpiuco" y...ahí queríamos llegar.Le he explicado que mi debilidad por el genero femenino es mas fuerte que las atractivas atenciones que me brinda y me mira de soslayo como diciendo "No,si así estas".
Para llegar aquí he tenido que vencer el bajo animo de la mañana y ponerme en ruta por el sugerente "Valle del Draa". El paisaje es árido e impresiona: un día, los habitantes del Atlas; los "Atlantes" aburridos se pusieron a tirarse piedras, porque como hoy ,no había otra cosa con la que jugar y debajo de cada montaña de piedras hay uno de ellos que se debe de estar bebiendo el agua del rió. Intentas encontrar el dichoso valle tras 4 horas de conducción por este pasmoso lugar y a veces surge una población de casas de adobe en estado semi ruinoso cuyas ventanas te miran pasar espectralmente a través de las cuencas vacías de sus ventanas.Una carretera perfectamente asfaltada y suficientemente ancha se extiende como una alfombra negra que corre en paralelo al rió mas largo de Marruecos ; el "Draa". El rió no es otra cosa que una tirilla de agua que desaparece de cuando en vez dejando unas charcas marrones como rastro de su existencia moribunda en estas fechas del año y salvo en algunos lugares mas fertiles donde aparecen palmerales y la actividad humana cobra cierto dinamismo el resto del paisaje es desolador.
La temperatura ha ido mejorando y ahora puedo disfrutar del calor y quitarme el forro polar y los calcetines gordos con los que he dormido congelado los dos días anteriores en el Atlas. Que frió pase.
Mientras acampo, viene un pariente del dueño del camping a arreglarle el coche:Mohamed alias "El Gordito" y que habla español .Me hace un presupuesto a ojo de buen cubero y veo que la voy a liar...Creo que mejor me las piro en cuanto la niebla polvorienta que me ha acompañado todo el camino me deje ver con otros ojos las fantasmagoricas formas que se me ofrecen.
Esta noche cae un torrente de agua y el del camping viene a ofrecerme una habitación no vaya a ser que ocurra una desgracia.son las dos de la mañana y prefiero que me lleve el diablo. Por la mañana vuelve para ofrecerme hospitalariamente un brebaje para recomponer las tripas; abro la navaja. A lo que tengo lo llaman "Marrakech Express" me informa.
Como parece que ando un poco mejor me voy con la bici a recorrer el palmeral. Un ninio pedalea a mi lado y resulta ser muy simpático.Decide acompañarme porque tiene tiempo antes de ir a la escuela y me guia por caminos de tierra llenos de paz y flora cercados de muros de adobe. Me dice que se llama Abdenayour y es muy parlanchin. "Los domingos" me dice"es el dia que cierran la escuela para que vayamos todos los niños al zoco a trabajar. Yo vendo dátiles; son los mejores de todo Marruecos". Se baja de la bici y se va a buscar unos cuantos. Trae un puniado que me ofrece. Al final del paseillo decido darle una sorpresa y tras considerar lo etico de darle dinero y malearle decido que es lo mejor. Al fin y al cabo yo tambien me emocionaba cuando de crío mi tío me daba dinero. Le suelto diez dirhams y el niño se queda asombrado mirando la moneda; entonces va y me suelta que le tengo que dar cien dirhams alegando "nosequeleches" y le va cambiando la jeta y de inocente criatura aparece un pelmazo pedigüeño de requetesobra maleado y con una escuela de arte dramático en la que saco sobresaliente sin presentarse al examen. Le digo que si sigue insistiendo vamos a dejar de ser amigos . Frunce el cenio y de un golpe de pedal coge la suficiente distancia para envalentonado decirme en árabe "keteden hilipoyas" o algo así con toda seguridad y se va tan contento de haberme engatusado con su hábil y entrenado "perfomance" y la brillante moneda conseguida aferrada en el puño; el rapaz.

Djemaa elFna

Esto es delirante; la famosa plaza de Marrakech. Ando algo flojo por una bacteria o un virus que me ha saltado del ordenador y la cabeza siente mareos parecidos a los que uno pilla en la zodiac de Alejandro cuando la mar se revuelve por Santoniuca.Así que no puedo ser del todo imparcial,pero el bullicio de aquí es una cosa bestial.Hay magos que encandilan a la multitud con trucos que vienen de generaciones y cuentacuentos a los que merece la pena ver porque, aun no entendiendo el idioma uno puede hacerse a la idea de lo que se cuenta; solo hay que ver los rostros absortos de los marroquíes y los gestos asombrosos de los barbiblancos narradores cuando alcanzan el climax.Esta lleno de puestos de comida y puestos donde tomarte un zumo por cuatro pelas.Hay malabaristas,músicos,encantadores de serpientes,acróbatas,pedigüeños,vendedores de tónicos medicinales y vendedores de agua ataviados con trajes típicos nunca vistos en las películas de Spielberg.También hay estafadores,carteristas,traficantes de hachís y niños ambulantes.Los músicos compiten en haber quien haca mas ruido armados de atronadoras dulzainas,flautas y percusiones de todo tipo.Los puestos de comida que se montan al atardecer llenan toda la plaza de humo y esta parece arder.La cosa no decrece ,todo lo contrario, el asunto sube de tono y entra casi en el paroxismo.En definitiva: esto es una mezcla de "La vida de Brian" con "El Jardín De Las Delicias" del Bosco.
Cuando sales con la bici de la plaza aturdido tienes que lidiar con el trafico infernal y volver al albergue rezando a Ala, sobre todo en las rotondas.Las bocinas de los coches,los motores ruidosos de las motos, la contaminación...Aun así, nada parecido a la aterradora experiencia en la India cuando con el Chamus nos metimos en bici en una torrentera humana donde bajaban camiones,mulas,motos,carros,bicis,autobuses,piraguas,goitiberas,elefantes...hacia Pondicherry y que me ensenio una leccion inolvidable sobre la aceptacion del destino y que este no esta en nuestras manos(por cierto que termine en el hospital de allí por un estúpido accidente que me dejo sin la uña del dedo gordo del pie) . Anoche me perdí una hora y media al regresar y vi una pelea de tintes bíblicos a peñasco limpio que termino gracias a Dios sin heridos pero que estropeo un poco el buen rollo que percibo desde que he llegado a Marruecos.La gente amabilisima y de momento nada chapas,al menos conmigo.

LE CORDONNIER

En la 4 Rue El Hajjali de la medina de Essouira hay una pequeña zapatería. Una mañana me paso por allí con una de las botas que compré en Londres y que, según la consulta que hice a un zapatero en Huesca y a otro en Granada tenían mal arreglo.El primero aducía "nosequehistorias" sobre la termo presión y el encolado y el segundo ,mas escéptico aún,me vendió un tubo de pegamento aconsejándome que no las sacara en los días de lluvia  Entro y le doy la bota al zapatero que teniéndola unos segundos en el aire la mira como un veterinario a un animalillo herido y entonces algo le hace gracia y se rie con la boca abierta;yo me río igualmente.De entre las herramientas,las tijeras,las hormas de hierro y los recortes de cuero rebusca hasta dar con una vieja botella de plástico transparente que permite ver en su interior un líquido color miel.La destapa y entonces, como si hubiera frotado la lámpara de Aladino la pequeña tienda se llena de un aroma que embriaga."La colle speciale".Me dice en un tono misterioso.Vuelve a rebuscar hasta que encuentra un lienzo de papel de lija;recorta un pedazo y con él entre los dedos comienza a rascar el antiguo pegamento en la bota.Me siento en un rincón entre cajas de cartón y telas opacas y veo al anciano sumergirse de inmediato en una profunda concentración.Trabaja de un modo minucioso,casi científico  asegurándose a cada paso antes de dar el siguiente.Hay un silencio de fondo que solo el sutil rascado de la lija perturba, como las notas que se cuelan en el pentagrama para hacer la música. Entonces desaparece y lo que conocemos como tiempo y el mundo exterior con sus circunstancias también. Las ideas se desvanecen y quedan solas, absueltas de propietario en el eterno.El anciano zapatero derrama la cola especial a lo largo del embellecedor y la extiende con el dedo índice teniendo sumo cuidado.Se muerde la lengua por dentro y solo cuando esta convencido de que la cola fragua une la larga tira de cuero a la bota. Con un martillo repasa golpe a golpe la unión sometiendo la pieza a su sitio con precisión y firmeza. Un hombre entra fugazmente en la tienda y saluda al viejo en árabe;le pone la mano sobre el hombro y después se la lleva al corazón. La misma calle que le vio entrar le arrebata en un suspiro y se lo lleva corriente arriba.Le cordonnier me mira entonces y se ríe con una risa muda,la boca abierta.Le pregunto entonces como se llama y me dice un nombre que no consigo entender. Se agacha y rebusca por debajo de la contraventana de madera que le hace de mesa y trae una bolsa de plástico en la mano.Con los dedos pegajosos consigue sacar de dentro una postal que me tiende."París" me informa y leo "Hajeub; le meilleur cordonnier du monde". Después me saca otra de Alemania y otra de Australia con idéntica presentación. Las repaso como si fueran incunables y fueran a contarme algún prodigio de la vida del marroquí  Con la lengua mordida por dentro de la boca repasa con la lija la cola sobrante y me entrega la bota terminada a modo de trofeo.En español me dice"Buen trabajo".
Al día siguiente le llevo la otra.Cuando "le cordonnier"me ve con ella a través de los gruesos cristales de sus gafas se ríe con la boca muda y abierta y los dos reímos  De nuevo y en el mismo orden como si se tratara de un ritual ancestral va repitiendo el proceso del día anterior con leves matices que no me pasan desapercibidos. Desde el rincón soy transportado a otra dimensión atemporal donde los sentidos trascienden las definiciones y arrullado por los breves sonidos veo a Hajeub derramar la cola especial que cae lánguida uniendo la botella a la bota. Escucho con asombrosa nitidez el rascado de la lija hasta poder saber sin equivocarme que es lo que hace cada grano.Los movimientos de Hajeub por la bota son equiparables a los de un experimentado músico de cámara con su viola. El mundo exterior es irreal,mas bien inexistente. Otro hombre entra y saluda reverencialmente en árabe al cordonnier con la misma fórmula que se emplearía ante un califa. Desde la calle llegan las voces fragmentadas de los vecinos y de los turistas ;de los vendedores de tapices y cerámicas. Bañado de penumbra desde mi rincón le pregunto a Hajeub cuantos años tiene y,como si la pregunta le llegara de muy lejos me contesta "Je suis tres grand.tres grand"lo que para mí es prueba de su ancianidad y grandeza a la misma vez. De nuevo se muerde la lengua por dentro y continua sometiendo el cuero a su sitio. A vuelto a desaparecer y yo con él. Navegamos en un mismo barco en el cual el es el patrón y yo un pasajero circunstancial. Viste una chaqueta gris y lleva sobre la cabeza una visera negra con el escudo del Real Madrid. Es un santo cotidiano,sin milagros en la manga.Se encuentra en un lugar inasequible donde el tiempo ya no alcanza; allá donde vamos todos;el gran Hajeub.
Cuando regreso esa noche al camping coloco las dos botas juntas y el olor a cola especial inunda el coche.Entonces echo un vistazo a la contraportada del libro de Amin Maalouf recién comprado y leo lo siguiente:"Le destin passe et repasse a travers nous comme l'arguille du cordonnier à travers le cuir qu'il faconne".Y no puedo dejar de pensar en el hombre de las gafas que ríe mudamente solo sabe el de qué.