LA LEY DE LA CARRETERA

El temporal de agua y viento de estos dos días ha amainado llevándose de paso el chiringuito del camping que se usaba de mezquita y he recogido los bártulos.Continuo bajando por la costa en dirección a la mítica Essaouira;si,esa donde estuvo Hendrix y no encontró un enchufe.A mitad de camino paso por una población importante,Safa y cuando creo haberlo hecho todo bien y veo que salgo de la urbe por el sur,aparece un policía que me hace una señal.Detengo el coche casi emocionado porque tengo todos los papeles en orden.Me pregunta si voy a Essaouira y le digo-''Afirmativo mi general".El poli viste uniforme inmaculadamente limpio y unas gafas de sol de poli;lleva en el hombro unos galones con dos estrellas.Entonces no se que me dice,abre la puerta y se mete dentro.Tengo el tiempo justo de echar la mochiluca atrás y entiendo que lo que quiere es que le lleve.Estaba haciendo dedo.Durante todo el trayecto el "jefe" va envarado,echado pa'lante,con la gorra casi tocando la luna delantera.Parece un hombre de acción dispuesto a saltar a por el primer malechor de la carretera en cualquier momento.Estoy tentado de indicarle que se ponga el cinturón pero como tampoco es muy hablador prefiero no distraerle;por si las moscas.Me dice algo de la bicicleta que llevo atrás y del colchón inflable y ahí aprovecho para contarle como me las apaño para dormir y lo bueno de usar una bicicleta,sin pasarse...No le causo la mas mínima impresión.Después de 30 kilómetros de esa guisa llegamos a Souira que es un pequeño pueblo turístico entre Safa y Essaouira y me indica que me detenga junto a un 4 latas aparcado en la cuneta.Es el jefe de la policía de aquí.Renqueando y con algún apuro sale del coche y se va sin mucho protocolo.Hecho mano a la mochiluca de atrás y entonces "Horreur" me doy cuenta de que se me había olvidado poner el asiento del copilo en su sitio y estaba,como hago siempre para dormir con mayor espacio, todo replegado y corrido para adelante de la noche anterior.Pobre hombre.

RE FLEXION

Hay que ver como esta el país...Hay una pobreza que le hace a uno sentir vergüenza de la vida de super abundancia en la que vive;porque si bien es cierto que quizás no haya una formula que deshaga las desigualdades ,también resulta cierto que es ofensivo lo que occidente hace con los bienes escasos del planeta y el interesado reparto de los mismos.Luego pasa lo que pasa al hacer de la llaga una herida y de la herida una brecha...Echale sal.He pasado por arrabales donde la basura es la superficie habitual;las casas de bloques baratos están destartaladas y carecen de puertas y ventanas.Mucha gente duerme en el suelo de cualquier hueco sobre sucias esterillas por donde las ratas ,grandes como gatos ,husmean a que incar el diente.Pero el desajuste también se da dentro del propio país donde se pueden ver coches de alta gama zumbando por las autopistas y floridas villas de veraneo de la gente adinerada que envía a sus hijos, y con todo el derecho,a costosos colegios internacionales.La television ofrece consumo como en Europa e Internet esta a la mano de cualquiera que tenga unos pocos dirhams.Las tierras son pobres pedregales y las cabras se alimentan de los brotes que crecen entre el asfalto de las carreteras.Hasta hace poco tenían un filón en los fertiles caladeros del Océano Atlántico pero ese filón se agota como se agoto en Espania o en la India.Aveces desearías que bajo la tierra surgiera un tesoro pero visto lo visto en los países árabes con petróleo mejor que el mana les llegue de un modo menos sangriento.Es comprensible que tengan hambre de Europa.En España tienen a un millón de compatriotas corriendo diferente suerte y aunque les cuentes que en esa aventura no todo son días de vino y rosas de lo que te das cuenta es que lo que realmente ansían de fondo es el poder tener la posibilidad de decidir,tener las opciones;y poder jugarlas dentro del estrecho corsé de la *Baraka* y el resultado...que sea Ala quien lo decida.
Tan triste existencia no la quisiera yo para mi.Aveces,cuando te planteas cosas como si la reencarnación existe o si la Ley Del Karma funciona pides fuerzas para que tu proximo destino este en Butan en su máximo esplendor y no en las afueras de Casablanca o en cualquier otra zona deprimida de Magreb.Y si bien es cierto que una pelota iguala incluso a los tullidos en un partidillo de fútbol playa y que una película de aventuras deja con la boca abierta al personal;no deja de ser menos cierto que esa misma boca clama a gritos desesperados por un ápice de esperanza mas allá de la que le ofrece la fe en forma de religion y algo de justicia social,para que esa ruptura y esa brecha que adquiere en el Estrecho de Gibraltar carácter alegórico y geológico no se ahonde y donde nosotros decimos Estrecho ellos digan Ancho.

OUALIDIA

Este es el sugerente nombre de mi primera parada en Marruecos.He tenido que hacer 7 horas del tiron por una autopista de buen nivel y asi evitar caer en ciudades donde tampoco hay tanto que ver y la gente es mas pesada.En ElJadida abandono la autopista atlantica y tomo la carretera costera que no esta intransitable y llena da agujeros como me decia el argentino que vendia camisetas en Bolonia.Por el cotrario,resulta ser un feliz encuentro con el mar y las rocas.Hay pequenias poblaciones de pescadores que al atardecer recolectan caloca como en los tiempos de mi madre en Noja,ayudados de carros y burros.Mas adelante veo uno muerto yaciendo sobre las rocas a pie de carretera.Me da pena,parece tan nuevo...
Oudalida esta en un promontorio que domina el oceano.Detengo el coche y me extasio con las vistas de lo que me espera.Una imponente laguna natural cercada por un anillo terrestre y comunicada con el mar por el espacio que dejan entre si dos islotes.Parece ser que se forma una ola interesante para los surferos que muere al penetrar por la abertura.El sol del ocaso entre nubes rosadas me recuerda que he de cambiar la hora del reloj dos horas menos.Bajo por una carretera que conduce a la playa y pregunto a un nativo por el camping.Muy alterado me comunica que esta cerrado;me extrania.Acto seguido me ofrece una habitacion muy barata metiendo medio cuerpo por la ventanilla y fisgandolo todo.Le dejo en tierra y entro en el camping a la vuelta de la esquina junto a la laguna desde la que veo ahora un majestuoso palacio en ruinas que hizo construir Mohamed Quinto.
Al dia siguiente voy a ducharme con la ducha solar que compre y encuentro el lugar ideal:Recogido y a la sombra.Tengo todo dispuesto.Al volver de coger el gel me percato de una senial en arabe.Hay un dibujo tambien.!Joder,es la mezquita del camping!descuelgo el invento y me las piro sigilosamente.No quiero imaginar lo que me imagino,en pleno Ramadan...Saludo al guarda que quiere mis deportivas con un Salham Malekum y me voy a tomar la primera comida de mi llegada;una sopa harira y una tortilla de 345 huevos,datiles,higos,pan dulce como un crepe,zumo de frutas,te a la menta...Es un acierto haber venido aqui;tan tranquilo y amable.Ya entrare en batalla con mas redanios/

AFRICA

Estoy en la zona aduanera de Tanger recien desembarcado.Esto es un caos.Los coches hacemos cola bajo un calor que comienza a hacerse insoportable.Ademas un campo magnetico ataco mi nave en las Alpujarras y no llevo a.acondicionado,el cierre cent.va mal y las luces de dentro no lucen.El turbo para salir de apuros zumbando tampoco.La cola no se mueve y para colmo soy el ultimo, como en el ferry al rellenar y sellar el pasaporte.Esto esta lleno de tipos en camisa azul que parecen estar locos.Hacen gestos y dirigen un trafico inmovilizado para justificar su importancia.Uno se me acerca y me pide en espaniol correcto los papeles del coche.Desaparece con ellos y al rato vuelve con papeles de colores en la mano que rellena sobre la marcha en el capo.Todos llevan papeles y chillan de aca para alla.Cuando me los entega va y me pide oro.!Osti tu!Eso no viene en mi guia.Me quedo perplejo por unos instantes.!Euro,euro!El cabronazo quiere que le de un billete;le doy unas monedas.Surge un altercado;tres individuos de azul se las traen con otro de azul marino;le zarandean y le gritan.La policia ni se inmuta;entonces aparece otro mas grande y zarandea a los tres energumenos y todos gritan y hacen aspavientos moviendose de un lado a otro del embotellamiento.Unos desharrapados jovenzuelos se infiltran entre los coches con actitud aviesa.Me cierro bien por dentro.Suena un silbato y los chavales echan a correr.El del silbato que viste de blanco inmaculado corre tras ellos pero no les da alcance.Otro fulano viene y me pide el pasaporte;se lo doy y vuela con el y yo no se ni quien es.Soy como tonto.Vuelve y me lo da.Respiro.Avanzo unos metros y otro me pide "La carte grisse''.Tengo la carta verde del seguro asi que no se a que se refiere.En estas aparecen por arte de magia dos traductores espontaneos y mientras yo ando con el poli en frances,ellos se inventan supuestas e inesistentes preguntas asomandose a la ventanilla"a donde va" de donde viene"cual es su profesion".No les presto atencion alguna y sigo a lo mio con el poli.El silbato vuelve a sonar y otro tropel de gamines descarriados sale huyendo sorteando y saltando coches y otro de blanco sofocado tras ellos.Debe de haber un fallo en matrix porque esto ya lo he visto antes.Cuando quedamos dos coches viene un poli y me pide el pasaporte. Se va con el a una oficina.Vuelve y me pide que baje del vehiculo.Tengo que subir a una oficina de la policia que me indica.Voy con otro espaniol al que le ha pasado lo mismo sea lo que sea y un traductor postizo.Pensamos en una mordida pero no, solo es que hay un numero del sello que no se ve bien y lo rectifican con un apanio a la antigua usanza.Al bajar otro policia diferente me pide que le abra el maletero.Me pregunta que llevo y como llevo 10 botellas de rioja me pongo a detallarle cada cosa que compre en cadena cien y en Decathlon y la comida envasada...El tipo debe de pensar que soy Forrest Man o Ray Gump y se desespera y me deja ir.Por fin consigo cambiar dinero y salgo de la terminal y cojo rumbo hacia las calles de Tanger en busca de la autopista del sur.Todos los coches salen sin problema por el ultimo puesto de control sin detenerse pero a mi me paran y el poli de gorra de plato me pide los papeles de colores que me dieron al principio.Ya no se donde tengo nada o si tengo algo.Es un follon.Estoy en Marruecos.

TA TARI TARI TARIFA

Despues de la parada tecnica en Madrid con Marta,Joaquin,Espe...llego a Granada y a las Alpujarras despues.Continuo tras esos 4 dias y aparco en Tarifa de noche.A la maniana me monto en la bici y al pasar por el aparcamiento de al lado ...zas!Miguelon el de Verticalia en su autocaravana.Y eso que 5 dias antes le habia ido a hacer las compras a Huesca para que los chavales de la empresa tuvieran pa beber mientras que el y Sira se iban a Murcia a sacarse el Pady avanzado.
Tarifa es una pasada.Lo incluyo en mis grandes exitos.Ver Africa tan de cerca me ha impactado.Ver pasar los barcos por el estrecho y las cometas volando al aire y porque no decirlo;las chicas.Doce dias llevo aqui y no me aburro;ademas esta Bolonia cerca y Vejer...Me pregunto cuanto sufririan Europa y Africa cuando semejante desgarro.
Cambio de planes:en lugar de tirar para Portugal me lanzo a la tierra que me origino y en lugar de cruzar a nado como hizo el coloso de David Meca me cojo el ferry superrapido que me deja al otro lado en 35 minutos.

EN MURILLO

Estoy con la amorosa Ana y David tomando una cerveza en el agropub cuando aparece un hombre curtido por el sol que se acerca a la mesa,apoya los brazos recios y pregunta al aire si hay alguien para vendimiar.Ana y David que le conocen hacen un repaso de los guias que quedan en UR y parece ser que no.Tampoco en Desnivel ni en el Verticalia de Miguelon y Sira.El hombron lleva la camisa abierta mostrando el pecho velludo y tostado.Mira a un lado y a otro de la terraza y dice en voz un poco mas alta que los necesita "ya" que empieza maniana y no tiene a nadie.Entonces se me ilumina el rostro y como estoy releyendo "On The Road"pienso que esta es la mia y que entonces conocere a la mejicanita y bla bla bla.Le suelto al tipo con inusitado arrojo por mi parte que yo me ofrezco.Como si me viera por primera vez,cosa que de otro modo es cierta,me observa de arriba abajo con la sapiencia de quien acostumbra a calibrar herramientas y animales y su mirada se deposita brevemente en el libro que estoy leyendo.Me pregunta si he vendimiado alguna vez y cuando le respondo que no ,estoy tentado de decirle a continuacion lo que me gusta coger moras.Entonces me dice para probarme que la vendimia es tradicional y que la uva esta a ras de suelo que los riniones sufren y la jornada es dura bajo el sol aragones.Ana que le ve la desconfianza sale en mi defensa y le dice lo mucho que me conoce y las pelis tan buenas que ponia en el camping.Un tanto incomodo se gira hacia una chica que sale de pub y dice " ya tengo a esta.Empieza maniana,pero si sabeis de alguien me lo mandais;no tengo a nadie.Maniana empiezo".Se yergue dando por zanjado el asunto y retorciendo los riniones suyos se vuelve y se pira calle arriba.
Me voy a dormir a una furgoneta abandonada que Ana y David tienen al final de una pista junto al rio.Abro las puertas para que se ventile del olor a gasoil y en mitad de la noche ,rompiendo el silencio, un tio zumbado pega un alarido estremecedor.Me quedo tieso.Al rato vuelve a gritar mas cerca.No se que ostias dice de "palos"pero pienso que me van a moler con ellos.Abro la navaja y entro en el coche;cierro todos los pestillos.Tras media hora de tension el tronado se retira monte arriba gritando que no se lleven los palos...
Me voy al sitio de siempre y al amanecer veo una nutria.El resto del dia lo pasare con Antonio en las pozas de Jaguay.Mi tiempo en Murillo se prolonga.A este lado de los pirineos se vive mucho mejor;pero toca mover ficha y Melania la fontanera que vuelve de dar la vuelta a Menorca en piragua inflama mis talones...

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EN LA HOYAHUESCA

Estoy en el rio Gallego,en el pueblo de Murillo frente a los imponentes *Mallos*.En el agropub hay once guias en fin de temporada.Son la comunidad aventura,la hermandad adrenalina.Yo tengo mi aspecto y tu tienes el as en la manga.Maniana bajamos por la cinta
transportadora;escollos y embudos,contracorrientes.Demuestra tus cartas y yo te mostrare las mias.Saltos y rapidos,remansos.Hay una piedra que te quiere conocer de cerca.*Con los pies por delante* le dijo al forastero*es la postura de seguridad,cuando el rio nos lleva.Estamos experimentados en buscar aqui y alla las pulgas al asunto*.Voy con David rio abajo y me llega la voz de la ribera:Tierra Mancillada;susurra.
En las agrietadas tierras de la Hoyahuesca ,un pueblo efimero y maltrecho esta convaleciente.Se desangra de hijos que lo abandonan a su suerte.En el yermo deshabitado resiste Pascual Gallego.Esa maniana, de un afortunado golpe de azada en el secarral comienza a brotar agua abundante que se hace torrente,que se hace rio brioso y saltarin.Se abre paso por entre riscos y desentierra tumbas de moros y canciones de la maltrecha nacion antigua.El rio serpentea y comienzan los musicos a llegar y los danzantes.A medida que se instalan en sus tiendas de colores las cosechas se van haciendo abundantes y prosperas.La tierra es ahora fecunda y comienzan a nacer los frutos y los ninios.Las campanas de la iglesia tienen para quien tocar.Pascual Gallego se frota las manos encallecidas.Casi sin quererlo le llueven los millones y el lo considera la justa recompensa por resistir,por aguantar,por ser capaz de dar su vida y la de su progenie a un Dios en el que ya no creia.*No hay sitio para mi en la ciudad ;ni en ningun otro sitio.Como los buitres que sobrevuelan los Mallos que yo me quedo* .Un dia subio a lo alto de los peniascos y tentado estuvo de lanzarse al abismo como las aves.pero esos pensamientos pertenecen al pasado.Ahora soy Pascual*El afortunado*,el que un buen dia dio un azadazo a la seca tierra gitando al vacio un *mecagondios*que resono atronador y desgarrador en el valle.El duenio del pueblo y de las tierras;aunque no de las canciones y la danza.

MIS PRIMEROS DIAS DE CLICHY

Cuando paseo por la avenida de Clichy un hombre serpiente me silba en bifido frances.Me acerco hipnotizado y me susurra una oferta tentadora.Veo en sus brazos el juego de la heroina;aun asi entro atraves de las cortinas al otro mundo, sordido.Estoy en el cabaret de Lèntrepierne.En la roja penumbra una golfa profesional surgida del averno me traba del brazo.Pretende seducirme y sacarme los talentos que atesoro para otra.Entonces reculo;no tiene el suficiente poder.Otra demoniaca de mayor graduacion me agarra con inusitada fuerza del mismo brazo.Siento la diferencia y sus dedos tirando de mi hacia un rincon susurrando ofertas tentadoras de placeres y lascivia.Es tal la fuerza que usa que por si acaso cierro los punios.Ella tira de un lado y yo del otro.Nadie mas hay en la sala.Pienso en una encerrona y de un tiron me deshago de esa entidad.Salgo a la calle y el sol me ciega.Camino boulevar abajo.Atras quedan las rameras y sus clichys chillantes.

MARCUS GARVEY

Al pasar esta mañana por la plazita de Lindrush Square,en Brixton veo como se prepara un tinglado de lo mas intrigante.Está bullendo de gente con banderitas de Jamaica, de Etiopía y otras cuyo origen desconozco. Hay muchos puestos que venden género africano, comida vegetariana y literatura política. Algo va a pasar, deduzco al observar al publico expectante.Y entonces un maromo de dos metros de altura vestido ceremonialmente, con una largo traje de una pieza, negro y dorado como él mismo y que le llega a los tobillos, se sube al escenario. Las rastas que tiene le bajan hasta las rodillas y veo que van a juego también: negras y doradas. Comienza la oratoria y la gente reunida parece volverse loca. Patean, gritan, tocan tambores...Y él sigue hablando del mesías Marcus Garvey, hijo de una esclava negra y un ingles nacido en 1840 y quitado de enmedio en 1924. Con mucha ceremonía le pega un trago a una botella tamaño petaca y bufa el contenido hacia afuera, a izquierda, al centro y a la derecha. Después le toca el turno al ideologo: Dr Burns, que inflama los ánimos de los presentes con arengas sobre la injusticia del hombre blanco y sus promesas incumplidas a lo largo de los siglos. Suenan los tambores. Me doy cuenta de que soy el único blanco y decido salir sigilosamente de allí y pirarme a Camdem Town, no vaya a ser.... Los zapatos de segundo pie que me compro se me empiezan a despegar por todos lados y vuelvo mosqueado a Brixton a por pegamento. Ahora en el parque hay dos orcas entradas en carnes actuando que bailan y cantan fatal, sin ninguna gracia. Los puestos no venden nada de toda la parafernalia africana que muestran y la gente parece seguir allí por compromiso o aburrimiento. Una señora de Jamaica a la que pretendo esquivar me engancha un discurso derecha izquierda sobre la esclavitud y Marcus Garvey, asesinado supuestamente en una conspiración norteamericana. Me siento tan heredero de la culpa que aguanto el peñazo y de propina va y me entona una de esas canciones de libertad que su líder escribió sobre una África unida y todo el rollo pan- africano. Cuando vea a un tipo de Roma se va a enterar; yo también tengo argumentos y algo que decir sobre nuestra historia al respecto... se va a enterar, lo juro.